Com base apenas nesta abertura misteriosa e confiante, faz sentido saber que foi no final do 20º Século quando Cronenberg concebeu esta história, na qual nossa espécie sofreu mutações para desenvolver novos órgãos e evoluiu para tornar a noção de dor quase extinta. Afinal, essa foi a época que definiu sua marca carnal de cinema – ou seja, suas preocupações com o corpo humano e as formas como a carne se cruza com os mecanismos e avanços da tecnologia moderna – e terminou mais ou menos com “eXistenZ” de 1999, antes das preocupações do tipo mais visceral (claro, ainda com gotículas de horror corporal) tomou conta de sua filmografia neste lado dos anos 2000. Nesse sentido, “Crimes do Futuro” (que compartilha um título e nada mais com um filme de 1970 do cineasta) encontra “o rei do horror venéreo” operando diretamente em um universo que lhe valeu esse rótulo acima: você sabe, um mundo composto pelos torsos cortados de “Videodrome”, os apêndices feridos de “Crash” e o erotismo deliciosamente perverso que de alguma forma flui por tudo isso.

Todos esses significantes gráficos e psicológicos carnudos também são o sangue e as entranhas de “Crimes do Futuro”, embora um pouco previsível às vezes. Com imagens propositalmente e obviamente remanescentes de alguns dos visuais que existiam no trabalho anterior do mestre, não se pode deixar de ver uma certa banalidade de vez em quando ou agitar um pressentimento de fan-service. Ainda assim, é irresistível ver Cronenberg girar para seu modo clássico de dissecar ansiedades pesadas em torno da mortalidade e talvez até da inevitável aniquilação da humanidade. Se não sentirmos dor, se não houver nenhum sistema de advertência inerente ao nosso corpo que nos avise sobre nossos limites terminais, se órgãos desconhecidos (ou tumores) brotarem rotineiramente dentro de nossos torsos, teríamos uma chance de sobreviver a longo prazo ?

É um pouco inebriante considerar toda essa apreensão existencial em nosso (supostamente) mundo pós-Covid, onde a conversa de mais uma variante iminente e possível aumento está se mostrando psicologicamente incapacitante. Talvez tudo o que se possa fazer seja aprender a conviver e manipular o desconhecido, como fez o rebelde artista performático Saul Tenser (um pétreo e místico Viggo Mortensen). Enquanto o showman de celebridades confessa seu desgosto pelo que está acontecendo com seu próprio corpo, ele pelo menos parece ter conseguido fazer algo de sua condição nesse ínterim, ao lado do ex-cirurgião de trauma que virou parceiro criativo de Saul, Caprice (um sutil e sofisticado Léa Seydoux, infundindo o caos na tela com um toque de calma). Juntos, a dupla transformou todo o processo de cirurgias em uma exibição performática, talvez para encontrar algum significado e segurança em meio à imprevisibilidade volátil, ou para deixar algo para trás para combater a sensação incapacitante de vazio. Muitas vezes, os dois conduzem ao vivo, Você precisa ver para acreditar nisso tipo de cirurgias em Saul diante de uma platéia presencial, levando seu corpo ao limite por causa da arte. Mais de uma vez, você ouve esse processo sendo considerado como uma forma de abrir o corpo para novas possibilidades. A tese é mais ou menos assim: se a dor é arcaica, então o próprio corpo pode ser moldado em arte. E o que é toda essa moldagem, toda essa modificação operativa da pele através de mãos humanas e máquinas cirúrgicas inventivas, senão um novo tipo de relação sexual? O que é uma ferida aberta senão um convite para, bem… sexo oral?

Fonte: www.rogerebert.com

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